Cada vez mais Nada.

Muitas vezes quero dizer coisas que não existem, falar sobre sentimentos imaginários e situações irreais.
Muitas vezes confundo o real com o absurdo a tal ponto que nem sei mais em qual deles vivo.
E não sei mesmo. Não encontro a fronteira entre os dois extremos, o mundo ao meu redor me faz sentir tão insignificante e ao mesmo tempo me encoraja, me levando a não saber qual dos lados é verdadeiro.
Sinceramente, tudo me parece real, tocável e verdadeiro. Às vezes a imaginação é mais sólida que a realidade e a realidade tão vulnerável quanto nós mesmos.
O real consome, cansa, aborrece e o imaginário é seu e só seu.
Se alguém não se cansa de tantos dias cheios de nada, por favor, me ensine a ser igual.
Nada não quer dizer nada no sentido literal da palavra, mas um nada pessoal. Um nada que é muito e que não diz nenhuma coisa relevante. O nada que é nada simplesmente por não fazer diferença. O nada que está ali como sempre esteve e não importa se vai permanecer ou não. O mesmo querido nada de sempre.
O nada que é a realidade que vivemos, cheia de coisas e cheia de nada.
E talvez o meu nada seja muito, mas eu sou pequena demais para reconhecê-lo.

Ah, não sabias,
Felizmente não sabias,
Que a pena é todos os dias serem assim, assim:
Que o mal é que, feliz ou infeliz,
A alma goza ou sofre o íntimo tédio de tudo,
Consciente ou inconscientemente,
Pensando ou por pensar
Que a pena é essa…

Vilegiatura, Álvaro de Campos.